La circunstancia lo amerita.En un momento de convalecencia
Abrí los ojos, metí mi mano en el bolsillo
Y saqué un poema,
Poema que aún no escribo.
mnl.g
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Para los oídos.
Borges.
Quizá en la muerte para siempre seremos, cuando el polvo sea polvo, esa indesifrable raíz, de la cual siempre crecerá, ecuánime o atroz, nuestro solitario infierno.
Don Rodrigo ¿como está usted?
La doble circulación, el inasible equilibrio, entre el vómito y el estilo.
ser un laboratorio de labores
leyendo a serafin j garcia
Manuel Manuel Manuel Manuel Manuel Manuel Manuel Manuel Manuel.-
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