Soy un ir y venir,
Me dicen los paraderos
Que colapsan de allegados,
Soy un ir y venir,
De los que llegan tirantes
Y mueren en andas.
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Para los oídos.
Borges.
Quizá en la muerte para siempre seremos, cuando el polvo sea polvo, esa indesifrable raíz, de la cual siempre crecerá, ecuánime o atroz, nuestro solitario infierno.
Don Rodrigo ¿como está usted?
La doble circulación, el inasible equilibrio, entre el vómito y el estilo.
ser un laboratorio de labores
leyendo a serafin j garcia
Porque alguna vez nos dijimos que nos caiamos mal si no es asi? (Creo)
ResponderEliminarMe gusta como escribes...¿Poesia?. Da lo mismo si sale de tu corazon o tu mente.
Te admiro mucho por esta habilidad que tienes, incrementala.
Me despido yo, una deslenguada que habla sin sentido alguno...